La anécdota ocurrió, al parecer, en otro mundial y se la oí contar a Joan Brossa en una cena en el restaurante Las Torres de Huesca. Cena cuyo menú, previsto supongo por los organizadores, hubo de ser modificado sobre la marcha para el artista catalán de los poemas objetos quien, en cuanto tuvo la ensalada delante (diseño especial para Brossa de un chef extraordinario desaparecido tan deprisa) dijo: me está mirando... Efectivamente dos boquerones que llevaban en su centro sendas olivas negras miraban intensamente al comensal.

El caso es que Brossa había estado dirigiendo por esos días un taller de poemas objetos con niños y uno de ellos le había propuesto una foto de la selección española pegada en el fondo de un plato con una cuchara encima. El título era obvio: hasta en la sopa...

Hoy me he encontrado pelando y troceando fruta que es el único sistema para que el personal que me rodea la pruebe y,  casi sin advertirlo, me he dado cuenta de que estaba elaborando un poema objeto brossiano que bien podría llevar por título hasta en el postre... No se si tanto fútbol es lo mejor para conseguir aunar a un país. Quizás sería igual o más conveniente, aclarar los términos país, estado, nación, bandera durante los momentos de la educación... para que luego cada cual pudiera sacar sus conclusiones.

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Naturalmente que hay momentos en los que dudas de la validez de tu trabajo, no siempre entendido ni siquiera por los más próximos. Ser director del Instituto de Estudios Altoaragoneses, por ejemplo, me produce muchas satisfacciones, cuando queda claro que el esfuerzo que realiza el conjunto de personas que lo componen fructifica en proyectos y acciones culturales que llegan más allá de los cuatro interesados en un determinado tema. Tal vez el ciclo de conferencias que hemos iniciado esta noche, con el nombre de noches mágicas, como los diez años anteriores, sean uno de los momentos en los que cuantos componemos el IEA podamos percibir con mayor claridad el fruto de un trabajo diario que nos puede parecer, a veces,  escasamente útil.

Hoy he llegado al Instituto cuando todavía no se habían podido abrir las puertas (había que colocar las doscientas y pico sillas que caben el el patio de la higuera) y la calle del parque, ante la entrada, estaba totalmente abarrotada.

Solo unos minutos después el recinto posterior del edificio que acogiera tantos años la clínica y unos pocos la DPH, presentaba este aspecto. Naturalmente ha habido quien ha tenido que irse, más o menos a gusto.
Los que se han quedado, sin duda, han disfrutado de la interesante charla de Javier Sierra  sobre  el símbolo y los mitos de una creencia secular, caminando tras los pasos del Grial. Pese a la abrumadora cantidad de kilómetros que llevaba Javier a las espaldas, ha mantenido la atención de las no menos de trescientas personas que le han escuchado.

He defendido (sin demasiada reflexión) que no pasa el tiempo. Que el tiempo es algo quieto, estable e inamovible  sobre el que pasamos nosotros. Como una enorme autovía acabada de acuerdo con los plazos previstos. Y que desaparecer, lo que se dice desaparecer, no desaparecemos nunca. Tanto los que lo pensamos, que debemos ser una parte poco significativa, cuanto los que no, que dedican el tiempo de su vida a asuntos más interesante (para ellos).

No deben preocuparse los que siguen esta página: no me ha dado un paraflús mental... la reflexión ha surgido sola viendo dos fotos que pude hacer la pasada semana.

La primera es de la hija de un querido y joven familiar y la segunda el dibujo de quien hubiera sido su tía si las circunstancias lo hubieran permitido.

El dibujo es de 1969, o poco más, lo que hace que hayan transcurrido, al menos, treinta y tantos años, entre el dibujo y la foto. Está claro que algo queda cuando desaparecemos, aunque no sepamos dónde. Seguramente es difícil explicar qué queda y  por qué. Pero, ante las evidencias, creo que sobran un poco las reflexiones. En este caso, por ejemplo, algo ha quedado.

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Pero, al parecer, no pasan las maneras. Hace treinta y tres años posaba de esta guisa, en Jaca para dejar constancia de mi primera exposición en la capital jacetana.  Y anteayer, cuando fui a Graus para ver la exposición cinco de diez, producida por el Museo Nacional de Dibujo Julio Gavín del Castillo de Larrés, volví a ponerme ante la cámara, esta vez no al lado de un cartel sino al lado de mi pieza, con los pantalones menos acampanados, por supuesto, pero con la misma pose de relajo que hace tres décadas (y pico).

No hace demasiados días una estudiante dudaba de que los  autorretratos que aparecen en la exposición virtual de esta página correspondieran a su actual profesor de plástica. Lo único que ocurre es que, como puede apreciarse en las imágenes, han pasado muchos más años que los que ella tiene...

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